Seguidores

sábado, diciembre 31, 2011

EL BRINDIS DEL BOHEMIO - GUILLERMO AGUIRRE Y FIERRO




En torno de una mesa de cantina
una noche de invierno,
regocijadamente departían
seis alegres bohemios.


Los ecos de sus risas escapaban
y de aquel barrio quieto,
iban a interrumpir el imponente
y profundo silencio.


El humo de olorosos cigarrillos
en espirales se elevaba al cielo,
simbolizando, al revolverse en nada,
la vida de los sueños.


Pero en todos los labios había risas,
inspiración en todos los cerebros,
y, repartidas en la mesa, copas
pletóricas de ron, whisky o ajenjo.


Era curioso ver aquel conjunto,
aquel grupo bohemio,
del que brotaba la palabra chusca,
la que vierte veneno,
lo mismo que, melosa y delicada,
la música de un verso.


A cada nueva libación, las penas
hallábanse más lejos
del grupo, y nueva inspiración llegaba
a todos los cerebros,
con el idilio roto que venía
en alas del recuerdo.


Olvidaba decir que aquella noche,
aquel grupo bohemio,
celebraba entre risas, libaciones,
chascarrillos y versos,
la agonía de un año que amarguras
dejo en todos los pechos,
y la llegada, consecuencia lógica,
del feliz año nuevo...


una voz varonil dijo de pronto:
-Las doce, compañeros.
Digamos el requiescat por el año
que ha pasado a formar entre los muertos.
¿Brindemos por el año que comienza!
porque nos traiga ensueños;
porque no sea su equipaje
un cúmulo de amargos desconsuelos...


-Brindo, dijo otra voz, por la esperanza
que a la vida nos lanza,
de vencer los rigores del destino,
por la esperanza, nuestra dulce amiga,
que las penas mitiga
y convierte en vergel nuestro camino.


Brindo porque ya hubiese a mi existencia
puesto fin con violencia
esgrimiendo en mi frente mi venganza;
si en mi cielo de tul limpio y divino
no alumbrara mi sino
una pálida estrella: mi esperanza.


-¡Bravo! Dijeron todos, inspirado
esta noche has estado
y hablaste bueno, breve y substancioso.
El turno es de Raúl; alce su copa y brinde por: Europa,
ya que su extranjerismo es delicioso...


-Bebo y brindo, clamó el interpelado;
brindo por mi pasado,
que fue de luz, de amor y de alegría,
en donde hubo mujeres seductoras
y frentes soñadoras
que se juntaron con la frente mía.


Brindo por el ayer que en la amargura
que hoy cubre de amargura
mi corazón, esparce sus consuelos
trayendo hasta mi mente las dulzuras
de goces, de ternuras,
de dichas, de deliquios, de desvelos.


-Yo brindo, dijo Juan, porque en mi mente
brote un torrente
de inspiración divina y seductora,
porque vibre en las cuerdas de mi lira
el verso que suspira,
que sonríe, que canta y que enamora.


Brindo porque mis versos cual saetas
lleguen hasta las grietas,
formadas de metal y de granito,
del corazón de la mujer ingrata
que a desdenes me mata...
¡pero que tiene un cuerpo muy bonito!


Porque a su corazón llegue mi canto,
porque enjuguen mi llanto
sus manos que me causan embelesos;
porque con creces mi pasión me pague...
¡vamos! porque me embriague
con el divino néctar de sus besos.


Siguió la tempestad de frases vanas,
de aquellas tan humanas
que hallan en todas partes acomodo,
y en cada frase de entusiasmo ardiente,
hubo ovación creciente,
y libaciones, y reír, y todo.


Se brindo por la Patria, por las flores,
por los castos amores
que hacen un valladar de una ventana,
y por esas pasiones voluptuosas
que el fango del placer llenan de rosas
y hacen de la mujer la cortesana.


Solo faltaba un brindis, el de Arturo.
El del bohemio puro de noble corazón y gran cabeza;
aquel que sin ambages declaraba
que solo ambicionaba
robarle inspiración a la tristeza.


Por todos estrechado, alzó la copa
frente a la alegre tropa
desbordante de risa y de contento;
los inundo con la luz de una mirada,
sacudió su melena alborotada
y dijo así, con inspirado acento:


-Brindo por la mujer, mas no por esa
en la que halláis consuelo en la tristeza,
rescoldo del placer... ¡desventurados!;
no por esa que os brinda sus hechizos
cuando besáis sus rizos
artificiosamente perfumados.


Yo no brindo por ella, compañeros
siento por esta vez, no complaceros.
Brindo por la mujer, pero por una,
por la que me brindo sus embelesos
y me envolvió en sus besos:
por la mujer que me arrullo en la cuna.


Por la mujer que me enseño de niño
lo que vale el cariño
exquisito, profundo y verdadero;
por la mujer que me arrullo en sus brazos
y que me dio en pedazos,
uno por uno, el corazón entero.


¡Por mi madre! bohemios, por la anciana
que piensa en el mañana
como en algo muy dulce y muy deseado,
porque sueña tal vez que mi destino
me señala el camino
por el que volveré pronto a su lado.


Por la anciana adorada y bendecida,
por la que con su sangre me dio vida,
y ternura y cariño;
por la que fue la luz del alma mía,
y lloro de alegría,
sintiendo mi cabeza en su corpiño.


Por esa brindo yo, dejad que llore,
y en lágrimas desflore
esta pena letal que me asesina;
dejad que brinde por mi madre ausente,
por la que llora y siente
que mi ausencia es un juego que calcina.


Por la anciana infeliz que sufre y llora
y que del cielo implora
que vuelva yo muy pronto a estar con ella;
por mi Madre bohemios, que es dulzura
vestida en mi amargura
y en esta noche de mi vida, estrella...


El bohemio calló; ningún acento
profanó el sentimiento
nacido del dolor y la ternura,
y pareció que sobre aquel ambiente
flotaba inmensamente
un poema de amor y de amargura.


GUILLERMO AGUIRRE Y FIERRO



Bach:Erbarme dich ( Dios mío perdóname)

sábado, diciembre 24, 2011

PUEBLO VIEJO DE BELCHITE



Os acerco el vídeo que he colgado en mi nueva dirección de YouTube. Está formado
por unas fotos tomadas hace unos días en el pueblo viejo de Belchite, unos grabados de
Goya de su serie Los desastres de la guerra y con un fondo del Dies Irae del Requiem de
Karl Jenkins.

lunes, diciembre 19, 2011

EL ÚLTIMO ARAGONÉS VIVO 2ªPARTE



Tras la aparición de la primera parte parte del corto El último aragonés vivo, en mayo del
2009, acaban de estrenar la segunda parte, en la que el protagonista sale del piso y
recorre su tierra en la que encontrará sorpresas y aventura.




miércoles, diciembre 07, 2011

BELLEZA DE LO BRUTAL - RYUNOSUKE AKUTAGAWA

En 1927 decide quitarse la vida a sus 35 años. En la nota de despedida lo explica:
"vaga sensación de ansiedad sobre mi propio futuro".
Antes de tan drástico acto, Ryunosuke Akutangawa, tiene tiempo para escribir poesía
y relatos, que le elevarán al podium de los mejores escritores japoneses de principios
del siglo XX.


Hace unos meses cayó por casualidad, en mis manos, un libro suyo de cuentos: Belleza de lo brutal, diez cuentos, publicado por la editorial Días contados. El libro en su conjunto es magnífico; pero entre todos los relatos, El biombo del infierno, me ha estremecido y justificaría, él solo, el título del volumen.




Glenn Gould - Bach Concerto in D minor (3 of 3)

martes, diciembre 06, 2011

LA VIDA ALEGRE - MIGUEL MENA

LA VIDA ALEGRE

El niño sin palabras sonríe con toda la cara, se despierta siempre de buen humor, inclina la cabeza para decir que es guapo , le gusta tumbarse encima de ti y escuchar tu corazón, nunca se cansa de que lo acaricien, ni tiene miedo a la oscuridad ni a los animales ni a los extraños,
no se reserva ni es desconfiado, para él todo el mundo es igual, se conforma con lo que le das, de exigir algo solo son mimos, la pequeñez más pequeña le hace estallar de contento: montar en coche, abrir un grifo, contemplar un baile, el remolino de hojas que forma el viento,
todo parece una enorme fiesta paras él. En niño sin palabras no da pena, da trabajo, da cansancio, da qué pensar y da gratis lecciones de alegría.

Miguel Mena - La vida alegre - Piedad

-----------------------------------------



Hoy por la mañana jugabas con tu hijo, al que llevabas de la mano, entre estas columnas
que alguien pretendió llamar escultura. Y he recordado el día que me llegó tu libro a casa junto a otro del que no recuerdo el nombre en un apañado paquete de cartón. Y como lo abrí y lo hojeé, pasando a formar parte de las futuras lecturas que cada vez me pesan más. Y como, unos pocos meses después, escuchando uno de tus programas de radio, hablabas de tu hijo, que nació con una enfermedad rara de nombre poético: síndrome angelman;  el que hoy 
compartía tus juegos. Y al llegar a mi casa he buscado tu libro, lo he abierto y me he  sumergido dentro del padre, del hombre. 

RECOLECTOR

lunes, diciembre 05, 2011

LA CRUZ Y LAS HORMIGAS

Fue cosa del Vicentico. Sí, seguro, de quién si no. Sólo a él se le pudo ocurrir subir a la era
con un crucifijo, desenclavar al cristo y untarlo con miel. El tiempo, el aislamiento y un ejército
de hormigas recolectoras hizo el resto.
Que fuera doña Remedios quien se topara en primer lugar con la ennegrecida cruz cubierta
de varias capas de hormigas; eso ya tuvo que ser cosa de Dios, que reclamó, así,  de tan abrupta manera, a tan devota hija a su vera.
Y que una semana más tarde encontrara el Timoteo el cadáver de doña Remedios tirado
a pocos pasos de la pululante cruz, en la que confluían hileras interminables de hormigas
provenientes de toda la comarca, sin prestar atención a su carroña, incluso evitándola dando
un rodeo, eso ya tendrá que ver con los sabores y los gustos. Que las hormigas, pienso yo, que también tendrán ese sentido.

sábado, diciembre 03, 2011

LA CANCIÓN DE AMOR Y MUERTE DEL ALFÉREZ CHRISTOPH RILKE




La canción de amor y muerte del alférez Christoph Rilke (1899) relata en breves instantáneas poéticas los últimos días de la vida de un joven soldado. En esta obra, RAINER MARIA RILKE, homenajea a su antepasado, que luchó en el ejército imperial alemán contra el ejército turco.







Pasan a caballo sobre un campesino asesinado. Tiene los ojos completamente abiertos y
algo se refleja en ellos; no es el cielo. Mas tarde unos ojos aúllan. Aquí hay una aldea,
finalmente. Y por encima de las cabañas se eleva un castillo, todo de piedra. El puente se
abre ante ellos, ancho. La puerta se acerca, grande. El clarín les recibe, fuerte. Escucha:
¡ruido, tintineo y ladridos! Relinchos en el patio, cascos que retumban, clamor.
.................

"¿ Tienes frío ? ¿Sientes nostalgia?"
La condesa sonríe.
No. Pero es simplemente que la infancia acaba de resbalar a sus pies, ese vestido dulce y oscuro. ¿Quién se lo ha llevado?"¿Tú?" pregunta con una voz que nunca había oído.
"¡Tú!"
Y ahora no lleva nada encima. Está desnudo como un santo. Claro y delgado.
El castillo se apaga lentamente. Todos se sienten pesados: de fatiga o de amor o de
embriaguez. Después de tantas noches de campamento largas y vacías: lechos. Amplios
lechos de roble. En ellos se reza de otra manera que en el miserable surco improvisado que,
cuando uno quiere dormirse, se vuelve como una tumba.
-¡Señor, como gustéis!
En el lecho, las plegarias son más cortas. Pero más ardientes.

La habitación de la torre está oscura. Pero con sus sonrisas se iluminan el rostro. Van a
tientas como ciegos y encuentran al otro como se encuentra una puerta. Un poco como
niños asustados por la oscuridad, se precipitan el uno en el otro. Y sin embargo no tienen
miedo. No hay nada que se oponga a ellos: no hay ayer, no hay mañana; pues el tiempo
se ha derrumbado. Y es sobre sus ruinas donde ellos florecen.
Él no pregunta:"¿Tu esposo?"
Ella no pregunta:"¿Tu nombre?"
Pues se han encontrado para ser el uno para el otro un linaje nuevo.
Se darán cien nombres nuevos y se los quitarán todos, sin ruido, como se quita un pendiente.

viernes, diciembre 02, 2011

miércoles, noviembre 30, 2011

LAS FALDAS DE MI TIENDA - JAVIER REVERTE

Fotografia Juan Manuel Castro Prieto




He de añorar, hasta la hora de mi muerte,
una manta en el suelo,
en soledad, bajo la falda de mi tienda,
soñando una mujer que, tendida a mi lado,
pinte una sonrisa alegre entre sus labios
y admire, como las madres justas y burlonas,
la torpeza infantil de mis azañas.
Y que luego me abrace y me divierta
como saben hacerlo las hembras descaradas.

Más allá de mi tienda, quiero sentir el pulso
de la montaña vieja que guarda mis espaldas
y notar en mi vientre el viento silbador
que levanta las faldas de mi tienda.
Y escuchar el quejido del búho
y la tos del chacal,
los pasos tenebrosos de la noche
donde no somos nada o quizás somos todo.

Pues la noche es angustias,
recuerdo de tus muertos, dolor de tus fracasos.
Pero es ansia también de orgullos necesarios,
la altivez de tu casta y el trono del valor.

Anhelo ese instante íntimo del miedo,
en soledad,
cuando busco coraje donde sólo hay abismo,
donde me crezco hombre
mientras aúlla el viento bajo el cielo de piedra
y levanta las faldas de mi tienda.
Noches al fin y al cabo,
noches que nos dominan, las noches victoriosas,
noches que se detienen desde el final del tiempo,
noches que nunca engañan,
noches en duermevela en las que a nadie debes
y nadie, al mismo tiempo, a ti te debe nada.

Y  gime el "haboob" *, lúbrico:
trae lamentos lascivos,
susurros sin palabras
que levantan las faldas pudorosas de mi tienda
y me dejan desnudo bajo la noche brava.


Las faldas de mi tienda - Poemas africanos - Javier Reverte (Wadi Halfa, sudán 2000)



*Viento del desierto que arrastra arena.

domingo, noviembre 27, 2011

Vivaldi-Orlando Furioso "Sol da te..." aria di Orlando-Jaroussky-Spinosi...



"Sólo de ti, mi dulce amor, este corazón tendrá paz.
Tus hermosos ojos dulces son las estrellas con que el amor me guía hasta el puerto."

EL REY Y EL HADA*


Erase una vez un rey que vivía muy solo. Y un día el rey estaba tan solo, tan solo, que le iba a contar un chiste a uno y se le había olvidado que sólo vivía él, así que se fue a la cocina y se preparó un café. Total que como no podía contar chistes se fue a dar un paseo por el jardín y hasta que vio un hada.
Y  le dijo el hada: ¿Qué haces aquí?.
Y le dijo el rey: Y tú ¿qué haces aquí?
 Y le dijo el hada: Pero si tú eres el que me ha encontrado.
Y le dijo el rey: Ya lo sé, ¿pero por qué hay tanta luz aquí?
Y  le respondió el hada: Porque soy un hada.
Ya lo sé, le dijo el rey.
Así que no le hizo caso y continuó el camino y se encontró otro castillo y entró.  No había ninguna persona. Y se cayó porque era plano el castillo y, de repente, se encontró en otro castillo. Estaba todo lleno de reyes y reinas y eran estatuas de colores; pero había un rey y una reina que eran de verdad. Así que se volvió a su castillo pero estaba el hada y pasó corriendo por donde estaba el hada y no podía hacer que le viese el hada, porque si no tendría que hablar con ella y no quería. Así que se fue al castillo. Y se tomó un té.
FIN

*(Cuento escrito al dictado de su creador, tal y como salía de su boca de cinco años )

domingo, noviembre 13, 2011

EL ÚLTIMO VIAJE DE STEVE

A las pocas semanas de su muerte, Steve seguía deambulando por las habitaciones de su casa. Le extrañaba la expresión de la cara de su esposa al cruzarse con ella por los pasillos. En la cama ocupaba su lado, pero ella parecía evitarle. Algo nublaba el pensamiento de Steve y le impedía profundizar en las sensaciones que le aturdían. Sólo consiguió asumir su nuevo estado, al posar el dedo índice en la pantalla de su iPhone4, para intentar desbloquearlo. Al deslizarlo de izquierda a derecha el artilugio no reaccionó. Tuvo claro que era su cuerpo astral el que llevaba semanas ocupando el hogar de su viuda. Obviamente su "criatura" se habría encendido, si el índice que la pulsaba hubiera pertenecido a un humano vivo.

domingo, noviembre 06, 2011

SHAKESPEARE- SONETO


William Shakespeare 1564-1616


Si la muerte domina al poderío
de bronce, roca, tierra y mar sin límites,
¿cómo le haría frente la hermosura
cuando es más débil que una flor su fuerza?

Con su hálito de miel, ¿podrá el verano
resistir el asedio de los días,
cuando peñascos y aceradas puertas
no son invulnerables para el Tiempo?

¡Atroz meditación! ¿Dónde ocultarte,
joyel que para su arca el Tiempo quiere?
¿Qué mano detendrá sus pies sutiles?
Y ¿quién prohibirá que te despojen?

Ninguna, a menos que un prodigio guarde
el brillo de mi amor en negra tinta.


William Shakespeare

viernes, noviembre 04, 2011

PARADOJAS DE LA POLÍTICA


Al abrir el buzón de casa, de entre la correspondencia habitual,
bancos, facturas y publicidad - hace años que no me llega ninguna
carta de familiar,  ni amigo - he recibido el primer sobre con propaganda
de la campaña electoral.
Este hecho no dejaría de ser algo habitual en estas fechas, si no
fuera por el partido que me lo ha enviado: IU - CHA.
Teniendo en cuenta que  IU es una coalición de partidos de izquierdas
y ecologistas, me ha dejado bastante perplejo, comprobar como no
tienen reparos en buzonear miles de domicilios en toda  España, con el
despilfarro de papel que esto conlleva.
Por buscar un símil a esta extraña actititud; es como si la iglesia católica,
en la campaña del Domund, en vez de colocarte una pegatina en la camisa
al colaborar con la cuestación, te regalara un condón.


LAS ESTRELLAS - JÜRG SCHUBIGER

Las Estrellas

Hace mucho tiempo, cuando la Madre Tierra todavía ensayaba la Creación, los hombres
tenían flores en la cabeza. Aunque quedaban muy bonitas, sobre todo en primavera,
cuando todos se paseaban con un pequeño prado multicolor encima, a las abejas les
encantaban las flores. Así que los hombres, además de llevar prados en la cabeza como
si fueran sombreros, tenían que aguantar todo el día un enjambre de abejas zumbando a su
alrededor, y por si esto fuera poco, un simple movimiento en falso y, ¡paf!, se les echaban
todas las abejas encima para picarles. Era un fastidio, pero un fastidio de verdad, por eso
los hombres se quejaron a la Madre Tierra.
- Tenéis razón - dijo, no fue muy buena idea.
Les arrancó las flores de la cabeza y las lanzó al cielo con toda su fuerza.
Allí se quedaron, y desde entonces brillan sobre la Tierra, y las conocemos como estrellas.
Los tallos sin flores que les quedaron a los hombres en la cabeza se convirtieron en el pelo.
Hoy en día, todavía se dice que la gente calva, aunque no sepa muy bien por qué, es a la
que más le gusta mirar a las estrellas.

Las estrellas - Así empezó todo - Jürg Schubiger Franz Hohler

martes, noviembre 01, 2011

ROZAR CON MIS DEDOS EL VACÍO



Rozar  con mis dedos el vacío
acercar mis yemas a su hielo
sentado, apoyado
sin apenas peso
leve la respiración
lento el pensamiento
busco sin buscar un rostro
tierna ilusión.
La muerte adherida a la piel
me acaricia celosa
sonríe desdeñosa mostrándome el vacío
la contemplo derrotado
mis manos golpean el aire
inútiles en su intento de sellar la sima.

El reloj da la hora
alguien levanta las sábanas de mi cama
y se mete dentro.

domingo, octubre 30, 2011

LA PREGUNTA CORRECTA

¿ ?



No me preguntes por qué no escucho lo que me cuentas.
Pregúntate por qué me cuentas lo que no escucho.

sábado, octubre 29, 2011

PATÉ DE PATO

El otro día tuve la ocasión de charlar con un fabricante de paté de hígado de pato.
Me explicó como les preparan una papilla especial con la que les llenan el
estómago, con la ayuda de un tubo que les introducen por el esófago hasta el fondo
y, en unos días, consiguen agrandar el hígado del animal, ya listo para el sacrificio.
Ante mis escrúpulos por lo que acababa de oir, añadió que en cuanto han sido
alimentados por primera vez a través de este sistema, a partir del segundo día,
cuando ven al criador acercarse con el embudo, se lanzan gozosos con el pico abierto
a embocar su extremo.
Me quedé callado, pensando que en realidad las personas no somos tan diferentes
a los patos.

jueves, octubre 27, 2011

CARTAS DEL DIABLO A SU SOBRINO






En este curioso libro de C.S.Lewis, un viejo diablo llamado Escrutopo, escribe cartas a su sobrino Orugario, que comienza sus andanzas para intentar obtener la perdición del alma
de un humano que le han asignado desde el infierno.

En esta VII carta le plantea un interesante dilema:
 
------------------------------------------------------------------------
 
Mi querido Orugario:

Me asombra que me preguntes si es esencial mantener al paciente* ignorante de tu propia
existencia. Esta pregunta, al menos durante la fase actual del combate, ha sido contestada
para nosotros por el Alto Mando. Nuestra política, por el momento es la de ocultarnos.
Por supuesto no siempre ha sido así. Nos encontramos, realmente, ante un cruel dilema.
Cuando los humanos no creen en nuestra existencia perdemos todos los agradables
resultados del terrorismo directo, y no hacemos brujos. Por otra parte, cuando creen en
nosotros no podemos hacerles materialistas y escépticos. Al menos, no todavía. Tengo
grandes esperanzas de que aprenderemos, con el tiempo, a emotivizar y mitologizar su
ciencia hasta tal punto que lo que es, en efecto, una creencia en nosotros (aunque no con
este nombre) se infiltrará en ellos mientras la mente humana permanece cerrada a la
creencia en el Enemigo**. La "fuerza vital", la adoración del sexo, y algunos aspectos del
psicoanálisis pueden resultar útiles en este sentido. Si alguna vez llegamos a producir nuestra
obra perfecta - el Brujo Materialista, el hombre que no usa, sino meramente adora, lo que
vagamente llama "fuerzas", al mismo tiempo que niega la existencia de "espíritus" - , entonces
el fin de la guerra estará a la vista.

* La persona que tiene asignada Orugario.
**Dios.

lunes, octubre 24, 2011

EPITAFIO DE TOMÁS MORO (1478-1535)





Sabemos que el humanista Tomás Moro murió ajusticiado por orden de Enrique VIII, al no
ceder a sus pretensiones del divorcio con Catalina de Aragón, ni aceptarle como cabeza de la
iglesia anglicana. Los siglos le harán santo de las dos iglesias, en cuya disputa perdió la cabeza.

Pero tragedias aparte, os acerco el epitafio que escribió para su tumba de la Old Church of Chelsie, para su descanso y el de los cadáveres de sus dos esposas; en el que nos muestra
su ironía:


“Aquí yace Joanna, la querida esposa de Tomás Moro, que quiere que sea también la tumba de Alice y la mía. Una de ellas, unida conmigo en nuestros años de vigorosa juventud, me dio un niño y tres niñas que me llaman padre. La otra ha sido mujer tan dedicada como si los hijos fueran suyos, una cualidad muy rara en una madrastra. Una vivió su vida conmigo, y la otra vive todavía conmigo de tal guisa que no puedo decidir cual de las dos me es más amada. ¡Qué felices hubiéramos vivido los tres si el destino y la religión lo hubieran permitido! Pero la tumba nos unirá y rezo para que el cielo también nos una. La muerte nos dará lo que la vida no pudo.”

viernes, octubre 21, 2011

Las cosas - Jorge Luis Borges






LAS COSAS

El bastón, las monedas, el llavero,
la dócil cerradura, las tardías
notas que no leerán los pocos días
que me quedan, los naipes y el tablero,
un libro y en sus páginas la ajada
violeta, monumento de una tarde
sin duda inolvidable y ya olvidada,
el rojo espejo occidental en que arde
una ilusoria aurora. ¡Cuántas cosas,
limas, umbrales, atlas, copas, clavos,
nos sirven como tácitos esclavos,
ciegas y extrañamente sigilosas!
Durarán más allá de nuestro olvido;
no sabrán nunca que nos hemos ido.

Jorge Luis Borges- Las cosas - Elogio de la sombra (1969)

sábado, octubre 15, 2011

BELCHITE - PUEBLO VIEJO

Iglesia del pueblo viejo de Belchite tal y como quedó tras la Guerra Civil

martes, octubre 11, 2011

MONTESQUIEU 1689- 1755

"El estudio ha sido para mí el principal remedio contra las preocupaciones de la vida; no habiendo tenido nunca un disgusto que no me haya pasado después de una hora de lectura."

lunes, octubre 10, 2011

EL CORSARIO - LORD BYRON





No tememos la muerte si nuestros enemigos perecen con nosotros. ¡ Nada tan triste
como el tedio de la inactividad ! Que venga cuando quiera. ¡ Nos encontrará gozando
de la vida ! Puesto que hemos de perderla, ¿ qué importa que nos la arrebate la lucha
o la enfermedad ? Quienes encuentran atractivos en la decrepitud, que pasen sus
achacosos años en el lecho del dolor, con la cabeza paralizada temblando sobre sus
hombros y el pecho angustiado por la fatiga. Para nosotros, el húmedo y fresco césped;
para ellos, el lecho de la fiebre. Mientras entregan sus almas agotadas entre congojas
y estertores, la nuestra nos abandona sin angustias y de un solo salto. Sus cadáveres
pueden vanagloriarse con una urna o una mezquina fosa. Quienes los maldijeron  en
vida llenarán de flores sus tumbas. Pocas lágrimas caen sobre las nuestras, pero son
sinceras; cuando el océano nos sirve de lecho y sepultura, un banquete nos llora y
las copas de nuestros compañeros se vacían en honor nuestro. Eso es la lápida que
perpetúa nuestras hazañas en los días de gran peligro. Cuando los que sobreviven se
reparten el botín, en sus rostros entristecidos se refleja el dolor de nuestra ausencia.
¡ Qué feliz momento sería este para el corazón de los valientes que ya no existen !

Canto I,   El corsario,  Lord Byron

Broma de la cuchara videos de humor humor variado elRellano com

domingo, octubre 09, 2011

LOS ESCALONES

Un escalón
dos
tres
en el cuarto una bufanda sobre un pupitre.

Cinco
seis
siete
y en el octavo un reloj que se hunde en la arena.

Nueve
diez
once
y en el doce una carta sin abrir.

Trece
catorce
quince
y en el dieciséis un poema agazapado en su cuartilla.

jueves, octubre 06, 2011

DESCANSE EN PAZ





"No quiero ser el hombre más rico del cementerio.Solo quiero irme a la cama pensando
que he creado algo maravilloso."

Steve Jobs

jueves, septiembre 29, 2011

ALIANZA DE... ¿ CIVILIZACIONES ?

EL MUNDO.ES


EEUU pide a Irán que no ejecute a un pastor que se
convirtió al cristianismo
-----------------------------------------------------------------------
Afp | Washington | Londres
Estados Unidos ha estimado este jueves que Irán ejerce un "desprecio total" hacia la libertad religiosa si las autoridades islámicas ejecutan a un pastor iraní que se niega a renunciar a su fe cristiana por el Islam.


"Estados Unidos condena la sentencia a muerte para el pastor Youcef Nadarkhani. La ejecución de la pena capital sería una nueva prueba del desprecio de las autoridades iraníes hacia la libertad de culto", declara el portavoz de la Casablanca, Jay Carney, en un comunicado.


Por otro lado, el jefe de la diplomacia británica, William Hague, pidió el pasado miércoles a Teherán que reconsiderase la condena a muerte a este religioso, antiguo musulmán convertido al cristianismo, que podría ser ejecutado si no rechaza su nueva religión.


"Me acaban de decir que Nadarkhani podría ser ejecutado de manera inminente si no rechaza su nueva fe, como le pedía la Corte Suprema de Irán", declara Hague en un comunicado, resaltando la valentía del religioso.


Este asunto "muestra las continuas reticencias del regimen iraní cuando deben respetar las obligaciones constitucionales e internacionales en relación a la libertad religiosa", añade el ministro.


Youcef Nadarkhani, de unos 30 años, se convirtió al cristianismo cuando tenía 19 y se hizo pastor de una pequeña comunidad evangélica bautizada 'Iglesia de Irán'.


Fue detenido el pasado mes de octubre de 2009 y condenado a la pena capital. Esta se anularía si el condenado "se arrepiente" y renuncia a su conversión.

ROBY LAKATOS





sábado, septiembre 24, 2011

¿ Dónde se estrellará el satélite ? Según distintos países

Los griegos mienten sobre el sitio donde creen que va a caer.

Los irlandeses apuestan sobre el lugar de la caída.

Los alemanes dicen que ni cubrirán las apuestas de los irlandeses, ni creen a los griegos.

Los argentinos psicoanalizan a un ingeniero de la NASA, para sacarle información.

A los franceses no les importa el lugar, pero quieren organizar en París una reunión internacional sobre el futuro de la exploración espacial.

Los italianos se reunen en familia para esperar el momento, mientras sus madres les llenan por cuarta vez el plato de pasta.

Los judíos envían agentes del MOSSAD para observar si del satélite sale, por fin, su mesías.

Los españoles rezamos para que no caiga sobre un estadio de fútbol, precisamente en fin de semana.

jueves, septiembre 22, 2011

SANTIAGO RAMÓN Y CAJAL




En nuestras grandes crisis históricas no han faltado nunca españoles esclarecidos
capaces de prever y evitar el desastre inminente. Más, para nuestra desventura,
quienes tuvieron previsión carecieron de autoridad, y quienes gozaron de autoridad
carecieron de previsión.Y algunos previsores callaron por cobardía.


Santiago Ramón y Cajal - Charlas de café

miércoles, septiembre 21, 2011

LA SOMBRA

Veo la elástica Sombra del cactus alargarse. Tira de ella el Sol en su huida.
Medita la Sombra sobre su existencia. De su padre, el cactus, admira su firmeza.
Valora su protección materializada en la unión de sus respetivas bases, desde el
lejano momento de su nacimiento doce horas atrás. La madre tierra acoge su reptar
sigiloso, exponiendo la piel desde el alba hasta el ocaso, otorgándole cobijo, apoyo
y camino.
La Sombra nota cercano el aliento de la muerte. El miedo a lo inevitable emponzoña
su relación con Dios. Él, el Sol, se retira. Traición, impiedad: piensa. De alguna forma,
al llegar la noche, todas las sombras del desierto desaparecerán engullidas por una
gran negritud; integradas en la uniforme oscuridad, tenuemente azulada por la Luna.
Mañana, al amanecer, el cactus sentirá el cosquilleo de una nueva concepción a sus
pies y lo cederá a la tierra para que lo amamante de ilusiones. Pronto se hará preguntas
la nueva Sombra.

domingo, septiembre 18, 2011

DESOLLÉ ERIZOS



Desollé erizos y con sus púas
creé un ejército de escarabajos-unicornio
acróbatas que se descuelgan de los trapecios
por los cabellos de las doncellas.

Rebosan  los nidos mis criaturas
devorando huevos y crías
sus madres vuelan a otras tierras
lamentando el tiempo perdido.

Inundan los  hormigueros mis criaturas
violando a sus reinas siempre preñadas
 orinan y defecan en las coronas
entre ecos de violines y aplausos.

Se acoplan ensartándose el abdomen mis criaturas
elevando un puente bajo  el peso de mis pies
lagrimean orgasmos entre convulsiones  
mientras les saludo con el sombrero.

lunes, septiembre 12, 2011

EL BURRO EN LA ESCUELA - GLORIA FUERTES

Una y una, dos.
Dos y una, seis.
El pobre burrito
contaba al revés.

¡No lo sabe!
- Sí lo sé.
- ¡Usted nunca estudia!
Dígame ¿por qué?


Cuando voy a casa
no puedo estudiar;
mi amo es muy pobre
hay que trabajar.


Trabajo en la noria
todo el santo día
no me llame burro,
profesora mía.

                       Gloria Fuertes

miércoles, septiembre 07, 2011

LA MITAD DE UNA MANTA

En una humilde casa, en Irlanda, vivía un hombre, su mujer, su padre y su hijo,
que todavía era un bebé. El viejo Padre no servía para nada. Estaba demasiado
débil para trabajar. Comía y fumaba, sentado ante la puerta. Entonces el hombre
decidió sacarlo de la casa, dejarlo tirado a su suerte en la calle, como a veces
se hacía, en las épocas más duras, con las bocas inútiles.
La esposa intentó interceder en favor del anciano, pero fue en vano.
-Como mínimo dale una manta-dijo ella.
-No. Le daré la mitad de una manta. eso es suficiente.
La esposa le suplicó. Finalmente, consiguió convencerlo para que le diese la
manta entera. De repente, en el momento en el que el viejo estaba a punto de salir
llorando de la casa, se oyó la voz del bebé en la cuna. Y el bebé le decía a su padre:
-¡No! ¡No le des la manta entera! Dale sólo la mitad.
-¿Por qué?-preguntó el padre anonadado, acercándose a la cuna.
-Porque-contestó el bebé-necesitaré la otra mitad para dártela el día que te eche
de aquí.

Jean-Claude Carriere